каждый пишет - как он дышит...

[je_nny]

3 марта - Всемирный день писателя

***
Не оставляйте надежды, маэстро...
Булат Окуджава

Думаешь, это - Судьба? Это - только любовь:
Грохот сердец, содрогание алчущей плоти...
Нежность, как бритва, подрезала душу в полете,
Капля за каплей - из вены горячая кровь.

Думаешь, это - любовь? Это - только стихи:
Парочка рифм, что проклюнулась утром на грядке,
Несколько строк в позабытой со школы тетрадке...
В ямбе картавом - как в камне - все наши грехи.

Думаешь, это - стихи? Это - наша Судьба,
След наш неровный по льду замерзающей Леты...
Каждый из нас в своем собственном маленьком гетто -
Не убирает ладоней со лба...



СЛАВА
Она норовит опоздать -
Слава с лаврОвым венком.
Женщина - что с нее взять!
Юлить перед нею щенком?
К стопам ее припадать -
дескать, возьми меня?
Или - просто писать...
Просто.
День ото дня.

ПЕСЕНКА ЗЛОЙ МУЗЫ
Мы - совпаденье
в пространстве и времени.
Я - на коне,
ты - слугою у стремени.
Смотрю сверху вниз
на бегущего рядом:
Ты - мой каприз,
моя милость - награда.
Но кажется мне,
что в грядущем безвременьи,
ты - на коне,
я - служанкой у стремени...


УЧАСТЬ БЕДНОГО ПОЭТА
Трудно любить поэта -
Рыжего, неприкаянного.
Ждет он от нас привета,
Мы ему - слово Каиново:
- Разве я сторож брату
Сирому моему?..
Платили бы ТАК зарплату,
А мы: ЗА ЧТО? ПОЧЕМУ?
За то, что не спит ночами,
За то, что печаль светла,
Что выросли за плечами
Мощные два крыла...
За то, что вечностью дышит,
И не боится летать.
Вон он - парит над крышей,
И нам его не поймать.